Бывшие. Опять ты!

— И с кем из этих дрыщей у тебя роман? — с ухмылкой спрашивает бывший муж, глядя в сторону моих сотрудников. — Нет у меня никакого романа, — бурчу я. — А Лиза говорит, что есть. — Наша Лиза слишком много болтает, — вздыхаю я. — Она с детства болтушка, — соглашается Сафонов. — Так кто? — Не твое дело. — Так. — Он прищуривается. — Толстый сразу нет, тот с длинными патлами тоже, пацан в розовой рубашке с другой бабой сидит, начальник тоже отпадает, ты бы из принципа не стала с ним встречаться. Остается чернявый и блондинчик. Я думаю, блондинчик. Я прав? Выдыхаю сквозь зубы. Бесит. Как же бесит. — Допустим, прав. — Я всегда прав, — сверкает самоуверенной улыбкой Сафонов. — Вот поэтому я с тобой и развелась. Мы разошлись через четырнадцать лет брака, год не дотянули до хрустальной свадьбы. Тяжелый болезненный развод, который проехался по мне бульдозером. Прошло пять лет. У нас взрослая дочь, и нет никаких причин общаться, но по дурацкой случайности бывший муж становится начальником моего проекта. Но хуже всего не это, а то, что между нами все еще летают искры.